¿TOLKIEN creó el GRIMDARK?

¿TOLKIEN creó el GRIMDARK?

Tolkien: ¿el primer autor grimdark?

Hoy hablamos de Tolkien. ¿Fue sin quererlo ni saberlo el verdadero padre del Grimdark? Recorreremos las historias de la Tierra Media que por su crudeza resuenan en la fantasía más oscura de hoy.

Más allá de la Comarca, la luz de los elfos y los fuegos artificiales de Gandalf, existe un lado oscuro de Arda que pocos han explorado.

Primero introducimos el grimdark y analizamos la figura de Tolkien en ese contexto, después analizamos algunas de las historias más oscuras de la Tierra Media. En tercer lugar comentaremos el Grimdark como rebelión a la fantasía clásica. Y terminamos con una conclusión.

Así que La sombra de mi pensamiento caerá sobre tus hijos dondequiera que vayan, y mi odio los perseguirá hasta los confines del mundo. Porque empezamos.

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¿Inventó Tolkien el grimdark?

Decir “Tolkien” suele despertar imágenes luminosas: hobbits disfrutando de una buena cerveza en la Comarca, elfos de mirada clara, magos que representan la sabiduría benévola. En la cultura popular, su nombre va asociado al nacimiento de la alta fantasía tal y como la conocemos, un género donde el bien y el mal se enfrentan en términos absolutos y donde la esperanza, aunque tambaleante, nunca se apaga del todo. Basta con pensar en el final de El Señor de los Anillos: un viaje lleno de sufrimiento, sí, pero que culmina en la destrucción del Anillo, la caída de Sauron y el amanecer de una nueva era.

Ahora bien, ¿y si esa visión fuese solo una cara del prisma? ¿Y si, bajo esa superficie resplandeciente, el legendarium de Tolkien escondiera historias más oscuras que muchas de las que solemos asociar al grimdark?

Lo sorprendente es que sí. Entre los mitos de la Primera Edad laten episodios de violencia, traición y fatalidad que harían sonrojar a más de un lector que cree que Abercrombie o Martin son los únicos que se atreven con la crudeza. Y es ahí donde aparece la gran pregunta que nos ocupa hoy: ¿inventó Tolkien, sin saberlo, el grimdark?

El término, conviene recordarlo, nació en el universo de Warhammer 40,000, “In the grim darkness of the far future, there is only war”. A partir de ahí, el adjetivo se fue asentando para describir un tipo de fantasía oscura, violenta, desencantada, con personajes moralmente ambiguos y un tono general de pesimismo existencial. Autores como Joe Abercrombie, George R. R. Martin, Andrzej Sapkowski o Glen Cook han dado forma a este estilo, que hoy tiene ya identidad propia. Lo contamos todo en un vídeo que os dejo en la descripción para que podáis verlo luego.

Pero lo interesante ahora es que, al rastrear las raíces del Grimdark, muchos críticos y lectores no dejan de señalar a Tolkien: algunos lo ven como el polo opuesto contra el que el grimdark se define, mientras que otros encontramos en sus mitos más sombríos un auténtico germen del subgénero, como dijo Kentaro Miura, las grandes fantasías occidentales clásicas, como El Señor de los Anillos, ya incorporaban elementos oscuros.

Tolkien no fue solo el poeta de la Comarca, sino también el cronista de tragedias sin redención. Y cuando uno deja atrás su supuesto tronco canónico y se adentra en el Silmarillion y en los relatos de la Primera Edad, lo que aparece es un paisaje mucho más áspero de lo que solemos imaginar. Abramos, pues, las puertas de la Tierra Media y caminemos hacia esas zonas menos iluminadas. Aviso, eso sí, que habrá spoilers, así que escucha con cautela.

El Juramento de Fëanor: la chispa que incendió el mundo

Si hubiera que señalar el momento en que la historia de los elfos se tuerce para siempre, sería aquel en que Fëanor, el más brillante de los artesanos, decide pronunciar un juramento. Sus Silmarils —las joyas que guardaban la luz de los Árboles— habían sido robadas por Morgoth. Cegado por la ira, arrastra a sus siete hijos a un voto que nadie en Arda podría romper: perseguirán a todo aquel que posea un Silmaril, sin importar el precio, sin importar a quién tengan que enfrentarse, con consecuencias terribles.

Juramento de Fëanor

Entonces pronunció Fëanor un terrible juramento. Los siete hijos se acercaron a él de un salto y juntos hicieron el mismo voto, y rojas como la sangre brillaron las espadas al resplandor de las antorchas. Era un juramento que nadie puede quebrantar ni nadie ha de pronunciar, aun en nombre de Ilúvatar, y pidieron para ellos la Oscuridad Sempiterna si no lo cumplían; y a Manwë nombraron como testigo, y a Varda, y a la montaña sagrada de Taniquetil, prometiendo perseguir con odio y venganza hasta el fin del Mundo a Vala, Demonio, Elfo u Hombre aún no nacidos, o a cualquier otra criatura, grande o pequeña, buena o mala, a la que el tiempo diese origen desde ahora hasta la consumación de los días, que guardara, tomara o arrebatara uno de los Silmarils de Fëanor

El juramento no es un simple arranque de rabia. Es un grillete que queda marcado a fuego en el destino de toda su estirpe. Desde ese instante, los hijos de Feanor quedan encadenados a una obsesión que los empujará a cometer matanzas contra sus propios hermanos. La primera de esas tragedias llega enseguida: el saqueo del puerto de los Teleri en Alqualondë. Necesitaban barcos, y cuando los Teleri se negaron a entregarlos, los Noldor de Fëanor desenvainaron las espadas. Fue la primera vez que la sangre élfica se derramó a manos de otros elfos. Y no sería la última.

Después de esto Fëanor y sus hijos navegaron hacia la Tierra Media para declarar la guerra a Morgoth y recuperar los Silmarils, pero abandonaron al pueblo de Fingolfin, que se vio obligado a cruzar el Helcaraxë. El viaje fue devastador: el frío mató a muchos elfos, y cuando finalmente llegaron a la Tierra Media, la tragedia ya había marcado a toda su gente.

5 de los 7 hijos de Feanor, Amras, Amrod, Caranthir, Curufin y Celegorm murieron de forma violenta en guerras entre elfos, causadas por el juramento. Enterados de que Elwing de Doriath había heredado el Silmaril de sus abuelos, atacaron Doriath. Durante el asalto, Dior mató a Celegorm, Caranthir y Curufin antes de morir él mismo, mientras Elwing escapaba con la joya. Tras conocer la fuga, los Noldor cayeron sobre los supervivientes refugiados en los Puertos del Sirion en la Segunda Matanza de los Hermanos, matando a muchos elfos y capturando a los hijos de Elwing, Elrond y Elros, aunque ella y su esposo Eärendil lograron huir hacia el Oeste, mientras Amrod y Amras caían en la refriega.

El fin de los otros dos hijos, Maedhros y Maglor, es incluso más horrible. Después de la guerra de la cólera, exigen los silmarils al maia Eonwe, comandante de las fuerzas enviadas por los Valar, y ante su negativa, terminan robándolos por la fuerza. Sin embargo, las joyas que tanto codiciaron les quemaban las manos, recordándoles cada crimen y cada muerte causada por su juramento. Maglor lanzó su Silmaril al mar, incapaz de soportar la culpa, mientras Maedhros, consumido por el dolor y la desesperación, se arrojó con su joya a una grieta ardiente, poniendo fin a una existencia marcada por la obsesión, la violencia y la tragedia sin redención.

Ahí tenemos ya ingredientes que resuenan con fuerza en el imaginario grimdark: la obsesión ciega, la violencia fratricida, el destino inevitable y sin sentido que arrastra a todos hacia la ruina. Lo fascinante es que Tolkien narra estas escenas con el tono solemne del mito, pero el trasfondo es devastador: una familia maldita que no conoce límites en su ambición, capaz de sacrificar a los suyos en aras de una causa perdida.

El juramento de Fëanor es, en cierto modo, el primer eslabón de la cadena oscura que recorre toda la Primera Edad. Una chispa que arde con un fulgor brillante, pero que pronto se convierte en incendio incontrolable.

La Maldición de Mandos: el precio del orgullo

Tras la matanza de Alqualondë, los Valar convocan a los Noldor. Y es Mandos, el implacable juez, quien pronuncia la condena. Su maldición resuena como una sentencia bíblica: llanto sin fin, traición entre hermanos, derrotas inevitables.

Maldición de Mandos 

“Habéis vertido la sangre de vuestros parientes con injusticia y habéis manchado la tierra de Aman. Por la sangre devolveréis sangre y más allá de Aman moraréis a la sombra de la Muerte. Porque aunque Eru os destinó a no morir en Eä, y ninguna enfermedad puede alcanzaros, podéis ser asesinados, y asesinados seréis: por espada y por tormento y por dolor; 7 vuestro espíritu sin morada se presentará entonces ante Mandos. Allí moraréis durante un tiempo muy largo, y añoraréis vuestro cuerpo, y encontraréis escasa piedad, aunque todos los que habéis asesinado nieguen por vosotros. Y a aquellos que resistan en la Tierra Media y no comparezcan ante Mandos, el mundo los fatigará como si los agobiara un gran peso, y serán como sombras de arrepentimiento antes que aparezca la raza más joven. Los Valar han hablado”.

No hay escapatoria: cada paso que den los Noldor los llevará más hondo en la desgracia.

Este pasaje tiene la fuerza de una tragedia griega. La maldición de Mandos no es solo un castigo divino, es el eco del propio pecado, la certeza de que el orgullo ha abierto una grieta imposible de cerrar. Lo que viene después —las traiciones, las guerras, las muertes sin gloria— no son simples accidentes históricos, sino la consecuencia inexorable de aquel juramento y aquella maldición.

Y aquí asoma de nuevo una tonalidad que solemos asociar al grimdark: el fatalismo. En la fantasía épica clásica, incluso en sus versiones más duras, siempre queda un resquicio para la esperanza, un giro inesperado que salva a los héroes. En la maldición de Mandos, en cambio, lo que se anuncia es una derrota constante. No importa lo que hagan los Noldor, el resultado será siempre el mismo: la ruina.

Este tipo de fatalismo, que recuerda tanto a las sagas nórdicas como a Sófocles, atraviesa muchas de las historias de Tolkien. Y, aunque él mismo lo matiza con la idea de la eucatástrofe, en otras obras, ese resquicio de salvación al final, no deja de ser sorprendente lo implacable que se muestra en estos pasajes de la Primera Edad.

Eöl, el Elfo Oscuro: la sombra dentro del pueblo inmortal

No todos los horrores de la Primera Edad provienen de grandes juramentos o maldiciones divinas. A veces el mal se encarna en un personaje concreto, tan perturbador como humano en sus pasiones. Ese es el caso de Eöl, el llamado Elfo Oscuro.

Eöl vive en Nan Elmoth, un bosque sombrío que parece hecho a su medida. No comparte el brillo de sus congéneres; es huraño, desconfiado, y sobre todo posesivo. Su relación con Aredhel, la dama élfica que acaba convirtiéndose en su esposa, tiene poco de romántico y mucho de opresivo. La retiene contra su voluntad, la aísla de los suyos, la convierte prácticamente en prisionera. De esa unión nace Maeglin, un personaje destinado a la traición más adelante.

Maeglin y Aredhel conseguirán huir a Gondolin, pero Eorl los persigue e intenta matar a Maeglin con un dardo. Quien muere es Aredhel al interponerse en el camino.

Eöl encarna un tipo de oscuridad que no necesita ejércitos ni dragones para imponerse. Es la sombra íntima, el dominio enfermizo. Tolkien lo describe con un tono de mito, pero el arquetipo es inquietantemente moderno: un hombre que convierte a su pareja en propiedad, un padre cuya herencia envenena a su hijo.

La figura de Eöl funciona como recordatorio de que incluso entre los inmortales puede brotar lo perverso. No hace falta recurrir a Morgoth para encontrar crueldad: a veces basta con mirar dentro de la propia comunidad. Y ese tipo de realismo oscuro es lo que luego abrazará el grimdark con entusiasmo.

Los Hijos de Húrin: la tragedia definitiva

Quizá el relato más oscuro de todos, la joya trágica, es Los Hijos de Húrin. Si el juramento de Fëanor fue la chispa, si la maldición de Mandos fue la condena, la historia de Túrin Turambar es la tragedia personal llevada al límite.

Todo empieza con la maldición de Morgoth sobre Húrin y sus descendientes. A partir de ahí, la vida de Túrin se convierte en un desfile de desdichas. Mata sin querer a un amigo, pierde a quienes lo acogen, se convierte en forajido, es esclavizado, liberado, y siempre, siempre, el destino acaba torciéndose para él y para quienes le acompañan, como por ejemplo para la trágica figura de la princesa Noldor Finduilas.

Lo más estremecedor llega cuando, tras una serie de infortunios, se casa con Niënor, sin saber que es su hermana. Este hecho es descubierto demasiado tarde, conduce a Niënor a quitarse la vida. Túrin, al enterarse, enloquece y acaba clavándose su propia espada. El héroe maldito muere como vivió: atrapado en una red de desgracias imposibles de evitar.

Todo ello mientras su padre, encadenado en una torre de Morgoth, es obligado a mirar.

Aquí Tolkien toca un nivel de crudeza que pocos esperan de él. El eco con las tragedias griegas es evidente, pero también lo es el parentesco con el grimdark moderno: un mundo sin redención, donde el héroe no solo fracasa sino que arrastra consigo a todos los que lo rodean.

Los Hijos de Húrin podría publicarse hoy, bajo otro nombre, y muchos lectores lo catalogarían sin dudarlo como grimdark.

La caída de Gondolin y Nargothrond: ciudades en llamas

Si hay algo que Tolkien sabía hacer como nadie era levantar ciudades míticas… para después arrasarlas. Gondolin y Nargothrond son los mejores ejemplos de ello.

Gondolin era la joya escondida de los Noldor, una ciudad levantada en secreto, resplandeciente, casi un sueño de perfección. Pero el sueño se quiebra desde dentro. Maeglin, hijo de Eöl y Aredhel, traiciona la ubicación de la ciudad a Morgoth, enfadado por un amor no correspondido. El ataque que sigue es devastador: dragones, orcos, fuego por doquier. Turgon, el rey, muere entre las llamas de su propia torre. Los supervivientes son pocos; la mayoría de los habitantes perece o es reducido a la esclavitud.

La escena tiene la grandeza de un mito, pero la brutalidad de un relato bélico. Para quienes suelen asociar su obra con prados verdes y canciones élficas, la caída de Gondolin resulta un mazazo.

Y lo mismo ocurre con Nargothrond. Allí es Túrin quien, en su arrogancia, decide llevar a la ciudad a la guerra abierta. Esa decisión termina con la entrada del ejército de Morgoth, que saquea los salones, mata a los guerreros y arrastra a las mujeres como prisioneras.

Dos ciudades, dos caídas, dos tragedias colectivas. Tolkien no se contenta con narrar la derrota de un héroe individual; aquí es todo un pueblo el que arde. ¿Hace falta algo más grimdark que ver arrasada una utopía desde dentro, por la traición y la arrogancia?

El Canon

En realidad tampoco tendríamos que irnos tan lejos. Aunque la Primera Edad ofrece los episodios más trágicos y brutales, Tolkien no abandona la sombra en sus relatos posteriores. Ya en los apéndices de El Señor de los Anillos encontramos historias como la guerra civil de Gondor o la dramática historia de Helm, donde la ambición, la traición y la violencia marcan destinos humanos y reales. En la propia novela, personajes como Éowyn viven luchas íntimas y heroicas que rozan la desesperación, un viaje tan fascinante que merecería un artículo propio. Incluso en El Hobbit hay ecos de oscuridad, como la codicia y el conflicto que fermentan en el corazón de los enanos, recordándonos que la luz y la sombra conviven siempre en Arda. Pero esto es otra historia, y debe ser contada en otra ocasión.

Hasta aquí, hemos visto cómo Tolkien, en sus relatos más antiguos, plantó semillas que hoy reconocemos como grimdark: obsesiones que conducen a la violencia, maldiciones implacables, personajes siniestros, ciudades arrasadas, tragedias personales de incesto y suicidio. Pero hay que hacer un salto en el tiempo para entender cómo el grimdark se desarrolló como corriente literaria.

El término, como decíamos, viene de Warhammer 40,000, pero pronto se aplicó a un estilo de fantasía que explotó con Martin o Abercrombie. Lo curioso es que muchos de ellos escribieron en diálogo directo con Tolkien. Joe Abercrombie ha explicado que su obra nació como reacción a esa fantasía heroica donde los héroes eran nobles, limpios y honorables. Sus personajes, en cambio, son mercenarios, torturadores, asesinos, gente de moral dudosa.

George R. R. Martin, aunque siempre reconoce su deuda con Tolkien, quiso dar un giro radical: en Poniente no hay magia que salve, no hay profecía que garantice la victoria del bien. Los héroes mueren, los villanos prosperan, y la guerra no tiene gloria, solo sangre. Es significativo que uno de sus impulsos iniciales fuera precisamente responder a la visión idealizada de la guerra en Tolkien, que a él, veterano de la contracultura de los años 60, le resultaba demasiado ingenua.

En todos estos casos, Tolkien es la referencia ineludible. A veces como maestro admirado, a veces como padre contra el que rebelarse. Y ahí está la paradoja: el grimdark moderno se construye tanto a partir de Tolkien como contra él.

Los estudiosos de Tolkien han hablado mucho sobre este lado oscuro. Tom Shippey insiste en que Tolkien no escribía escapismo, sino que trataba de comprender el mal en todas sus formas. Verlyn Flieger ha explorado cómo la dualidad entre luz y sombra atraviesa toda su obra, y cómo el resplandor nunca es absoluto. Humphrey Carpenter, en las Cartas de Tolkien, deja ver a un autor profundamente marcado por la Primera Guerra Mundial, consciente de la brutalidad del mundo real.

Y, en medio, la tradición clásica: Sófocles, las sagas nórdicas… Tolkien bebió de esas fuentes fatalistas.

Con todo, reconozcámoslo. Tolkien nunca se propuso escribir grimdark. Él hablaba de esperanza, de belleza, de un anhelo de algo más allá del dolor. Su fantasía, en su conjunto, brilla con esa luz que nos lleva de la oscuridad a la salvación. Incluso en sus relatos más oscuros, Tolkien no borra por completo la luz. El juramento de Fëanor y la caída de sus hijos parecen un descenso sin fondo, y sin embargo de esas ruinas nacen figuras como Eärendil, que llevará el Silmaril más allá del mundo, o Elrond y Elros, que encarnan nuevas esperanzas para el futuro de Elfos y Hombres. La tragedia es total, pero no estéril: de ella brotan semillas de renovación.

No hay dulzura en las muertes de los hijos de Fëanor ni en la travesía del Helcaraxë, pero sí hay un mensaje que resuena más allá de la desesperación: la idea de que incluso en el túnel más largo se vislumbra una chispa, una posibilidad de redención. Tal vez por eso Tolkien no es solo raíz del grimdark, sino también su contrapunto: el recordatorio de que la sombra es más aterradora precisamente porque existe la luz que la enfrenta.

Si algo demuestran estas historias es que Tolkien está a años luz de la visión “infantil” que a veces se le atribuye. Su mundo es despiadado, lleno de traiciones, muertes crueles y destinos truncados, tan duro como el nuestro. No da la espalda a la sombra; al contrario, la necesita para darle densidad a su mito y para recordarnos que la fantasía no es evasión ingenua, sino un espejo crítico de lo real.

Pero tampoco cae en el nihilismo: incluso cuando todo parece perdido, siempre hay una grieta de sentido, una chispa de belleza que sobrevive. Para Tolkien, la oscuridad no era un fin en sí misma, sino el contraste necesario que hace brillar la eucatástrofe, esa irrupción de esperanza que nos impide resignarnos al vacío.

El grimdark toma de él la crudeza y la fatalidad, pero se queda en la mitad del camino. Porque en Tolkien, el dolor no anula la posibilidad de sentido: lo prepara. Ahí reside su fuerza más adulta, la que lo convierte en alguien que escribió, con todas las armas del mito, sobre lo que significa enfrentarse a la vida.

Y aquí llegamos al punto fascinante: el grimdark nace a la vez de Tolkien y contra Tolkien. Nace de sus tragedias más brutales, pero también de la necesidad de romper con la imagen de un padre fundacional al que muchos consideran demasiado moralista. Por acción o por reacción, Tolkien está en el origen del grimdark.

¿Lo convierte eso en su inventor? Quizá no en sentido estricto, porque sus intenciones eran otras. Pero sí podemos decir que sin él el grimdark no existiría. Que sus semillas ya estaban en el Silmarillion. Y que cuando leemos a Abercrombie o a Martin, lo que escuchamos, entre espadas ensangrentadas y juramentos rotos, es el eco lejano de Fëanor, de Mandos, de Eöl, de Túrin.

Tal vez Tolkien sea padre de la luz… y del abismo. Y ahí, precisamente, está la grandeza de su legado.

Conclusión

Al final, lo que nos deja Tolkien es un legado doble: por un lado, la alta fantasía con su luz y esperanza; por otro, un caudal de tragedias, obsesiones y destinos quebrados que anticipan el grimdark moderno.

Sus historias más oscuras muestran que la violencia, la culpa y el destino inexorable no necesitan adornos: ya laten en el corazón de Arda. Así, aunque nunca quiso inventar un subgénero cínico, lo hizo por acción y por reacción: sus relatos sirvieron de inspiración y, a la vez, de punto de ruptura para autores como Martin o Abercrombie.

Y tal vez, solo tal vez, deberíamos empezar a mirar a Tolkien no solo como el padre de la fantasía heroica, sino también como la chispa que encendió la sombra del grimdark.

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